ФИОЛЕТОВАЯ ГРУША. 8 марта. Было мне лет 6-7. Поехали мы с бабушкой в магазин. Заходим в трамвай. На крайнем месте сидит интеллигентного вида старичок в очках. Он посмотрел на нас и говорит:
- Молодой человек, а давайте уступим вашей маме место, сегодня же праздник у неё.
- Давайте. Только это не мама, а бабушка. И девочкам надо уступать место без зависимости от праздников.
- Прям таки без зависимости?
- Да, - уверенно ответил я, - так бабушка говорит, а она в девочках разбирается.
- Не сомневаюсь, - улыбнулся мужчина, - а что вы, юноша, своей бабушке подарили на 8 марта?
- Как что? Стихи, конечно, - я приосанился, - Напрасно чтятся ястребы из нато, нам не страшна холодная война, мы скажем прямо, господа не надо...
- Ой, ой, как-то это не по-весеннему совсем.
- Ну и что. Главное не подарок, а внимание, так бабушка говорит. А в мире нестабильно. Вот вы, к примеру, как к апартеиду относитесь?
- Эээ... - старичок слегка ошарашено посмотрел на меня, потом на бабушку.
- Не переживайте, - улыбнулась бабушка Ира, - он мне не только стихи про нато подарил. Ещё и грушу, рисованную... фиолетовую.
Бабушка погладила меня по голове и я подумал (до сих пор помню), что эта фиолетовая груша по каким-то неведомым причинам для моей бабушки гораздо значительнее всех «натов» и апартеидов вместе взятых.
С праздником 😌.