Он сидел на берегу и смотрел на море. Раннее утреннее солнце ласково обнимало его за плечи, как будто старого доброго друга, нежданно негаданно заглянувшего на огонёк.
«Кто ходит в гости по утрам?» - голосом незабвенного любителя мёда и ценителя полезной керамики иронично пришёптывало море, игриво подбрасывая сидящему, гальку за галькой. Море явно знало этого человека - слишком насыщенный, хоть и бессловный диалог, для случайной мимолетной встречи. Впрочем, море вообще много всего знало - трудно оставаться невеждой, когда живешь миллионы лет. Но этого человека… море знало по-особенному. Ведь это был Мастер Цветов.
«Странное дело, - думал он, глядя на причудливые узоры каменно-песочных бастионов, - эта великая мощь водной стихии, бескрайняя и непостижимая, неимоверно цельная в своей полноте… и всё же… она нуждается во мне. Как будто только я, человек, могу заметить смутные стихийные границы на едином полотне сущего. Заметить и придать им значение, наделить смыслом. Тем самым, определяя рисунок бытия. Но ведь это ответственность… огромная, чудовищная по своей важности ответственность, таких казалось бы маленьких человеков, перед лицом всего мира. Как «скажем», так и будет, как «лодку назовём», так она и поплывет. И море это «знает». Знает… и верит, что мы люди, сделаем свою работу хорошо, не разменяем золото, оказанной нам неведомым Архитектором чести на стеклянные бусы сиюминутной посредственности».
Он сидел на берегу и смотрел на море. Раннее утреннее солнце ласково обнимало его за плечи, а он улыбался в ответ. Жизнь - штука не простая, и фунт изюма и пуд лиха… всяко бывает, но всё же он улыбался. Потому что своё золото на стекло он не разменял…